Раньше люди были ближе друг к другу.
Приходилось -оружие-то было только ближнего боя.
(с) Станислав Ежи Лец.

---

Не люблю я читать такие посты. Я их сразу проматываю обычно.
Но как же мне сейчас неимоверно хочется кого-нибудь рядом, кто просто обнял бы меня и так сидел, или лежал, и ни о чем не спрашивал.
А я бы ничего не рассказывал. Просто думал, и ненавидел бы людей все меньше...

---

Писать стихи -
Это просто.
Какой-нибудь чепухи
В стиле Иосифа Бродского
Сочинить не проблема.
Дилемма:
Зачем сочинять в таком стиле?
Может быть, мы упустили
Что-то в плавучей рифме?
В ритме
Сбивчивом может быть дело?
Надоело.
Ей Богу, достало
Каждый раз начинать всё сначала.
Для чего изливать на бумагу
Лажу, эмоции, влагу
От слёз,
Порывы души,
Не спеши.
Неужели всерьёз
Ты для этого пишешь?
Похоже на то...
Дело в том, что себя лучше слышишь
В стихах, в мыслеобразах, формах
Видишь каждый свой промах.
И, не успев дописать,
Ты половину стираешь.
Нечего другим знать,
О чем ты мечтаешь и что замышляешь.
Нет зверя страшней человека.
Моральным калекой
Оставить решит
Тебя человек, кому ты разрешил
Заглянуть в свои тайны сознания.
Сжечь друзей. А родных в изгнание.
И вообще провести черту
Чтобы она пустоту
Вокруг создавала.
Убивала
Посмевших ее перейти.
И тогда на твоем пути
Никого бы не стало
Кто мешал бы идти.

Блю(Я)дите копирайты.

@темы: стихерня, Джафар - наш чемпион, люди-ненависть

---

а почему бы и нет? ^^

27.03.2011 в 22:39

Пишет  -Belphegor-:

27.03.2011 в 22:28

Пишет  Season:

У меня тоже стремный голос ^^

27.03.2011 в 18:12

Пишет  Lokoff:

Флешмоб

Суть в том, что вы задаёте мне вопрос/ы, а я на них отвечаю в прямом эфире по средствам микрофона. У меня стрёмный голос.

---

Интересно...

Когда я разучился делать людям приятное, научившись давать им то, чего они хотят?
И можно ли все вернуть назад?
Пичалька.

---

Помнится, все искали русскую версию. Вот она. У меня: Кит, мясо, лед О_о

---

А я сегодня хорошо себя вёл.
И даже звоночки отдельные на всех поставил. ^^

---

А давайте соберемся и посмотрим фильм "Шина"?)))))
Ну так, в порядке бреда. Когда еще увидишь шину по имени Роберт, которая мстит человечеству?)
Со времен "Нашествия помидоров-убийц" ни о чем похожем не слышал)))
В общем, я за)

---

Гордость и предубеждение...

Я понятия не имею, о чем кино - я его не смотрел.
Просто эти две вещи... Они, наверное, мешают людям жить.
Мы часто чего-то не говорим или не делаем - гордость не позволяет, а в результате сидим, молчим, похожие на унылое говно, и только, может быть, пишем унылые посты в свои нахер никому не нужные блоги, и радуемся каждой похвале и постоянному читателю.
Пиздец радость! Кто-то нашел твой мозговой поток говна интересным! Уиии, больше нечего сказать.
А еще мы часто чего-то не делаем из-за предубеждений. Ну вот же, он сидит, молчит, значит - всё, пиздец. А он сидит, и думает, как там муха на потолке держится (с), но, сука, гордый.
Будте проще, люди! Выйдите на улицу и ебитесь конем!
Аминь!

P.S. Картинка для Пчелы.

@настроение: завтракаю

---

Сходим с ума...

Вчера закралась совершенно тупая мысль, но обдумалась, как водится, тщательно...
Во если завтра я возьму да и умру. Вот так вот, неожиданно, мало ли что может случиться? Скажем, выйду я из дома, а там нашествие леммингов. Они подхватят меня, понесут и вместе со мной прыгнут со скалы. Может же такое быть? Может, теоретически. Так вот. Собственно, мысль развилась дальше.
Что потом?
Сначала, естественно, узнают родители. Ну, это логично - они же увидят нашествие леммингов рядом со своим домом...
Потом узнает Алиска - как-никак, на работу наверняка сообщат, что я скончался...
Возможно, она расскажет это всё в Питер...
А дальше похороны. На которые придут родители, брат, бабушка с дедушкой...И всё, наверное. Никто из московских знакомых даже не узнает, что меня не стало - они не знают даже, что я из Москвы приехал, чего уж там... Из Питера тоже никто не приедет - чего им делать тут, если никто из моих родственников их не знает...Или по другим причинам, не важно.
Обязательно придут папины друзья - поддержать, так сказать. Все будут охать-ахать, а мне будет очень хотеться у них спросить: Вот вы-то чего приперлись?? Родственники - понятно, а вы зачем? Я с вами не общался никогда, может, видел пару раз...
Но я промолчу - я же умер, если вы помните.
Потом начнется пьянка, и многие будут пить не от горя, а просто потому, что алкаши...
Начнут рассказывать истории обо мне, от которых захочется под землю провалиться...Впрочем, я уже, наверное, провалюсь к тому времени. Меня ж никто не кремирует, меня закопают обязательно зачем-то...
Ну вот, лежу я, значит, закопанный, краснею, все бухают, никого, кого я хочу видеть, нету... М-да, невеселая перспектива.
А потом - что останется?
Пара сотен фотографий, какие-нибудь подарки, подаренные мною или мне... Машина, отя ее продадут, наверное. Я бы продал, по крайней мере. Шмотки, которые тоже уже вряд ли кто оденет. И всё. Никто не будет рассказывать обо мне ебанутых историй, потому что о покойниках либо хорошо, либо никак. Все будут при редком воспоминании обо мне тупить глазки, и, опять же, бухать.
Ежегодные собрания эти, никому не нужные. Мне-то вряд ли скучно будет уже, а все будут приходить, стоять, вздыхать...
А через пару лет вообще всё забудется, ничего не останется...
Паршивая перспектива, в общем...
Ах, да! Еще останутся интернет-дневники всякие и вконтакты разнообразные. Которые будут существовать и без меня вполне себе... Еще N-ное количество лет... Из друзей меня никто не удалит - некультурно это как-то... Дневник...Ну, может, перечитают разок.
Получается, самое долговечное, что останется - это страница контакта?
М-да, печально.
Пожалуй, не хочу нашествия леммингов.

@темы: в порядке бреда

---

Люди - ненависть

---

Праздник в честь 8 марта на работе. Наглядная интерпретация анекдота "Toss a penny between two jews and watch them fight to the death!", только с едой и независимо от этнической принадлежности.

---

Кто встретит меня 26го в 9 утра на Московском?)))

запись создана: 13.02.2011 в 16:08

---

К вопросу о собеседованиях.
Чтобы не провалить собеседование, надо знать ответ на вопрос "Почему крышки канализационных люков круглые?".
Дорогие мои ПЧ, я вам сейчас об этом расскажу)))
Вот вам несколько ответов на вопрос, причем все они правильные)))):

1. Потому что под люком круглая дырка.
2. Крышки вообще обычно круглые ,в том числе и канализационные.
3. Круглая крышка не провалится в сам люк.
4. Круглую крышку можно катить, весит-то она не хило...
5. Круглую крышку легче транспортировать, так как повреждения при транспортировке будут незначительны (Если квадратную крышку ебануть углом, ее придется менять)
6. Круглые люки проще выкапывать, так как не надо выравнивать углы.

Удачи на собеседованиях))))

---

Слово - не воробей. Ничто не воробей, кроме воробья.

Какой-то тухлый день сегодня. Хочется избивать единорожика дельфинчиком на глазах у котяток.

---

Здравствуй, Ксения! Какими судьбами ко мне?)))

---

Охуенная игра для большой компании!) Тупо на импровизацию!! Очень, очень смешно))))

---

Граждане! Не ходите 11 февраля в 19.00 на Манежную гулять, от греха. А то опять придут долбоемы, и пизды дадут вам, чего доброго...

---

Сложное это дело - создавать ЖЖ, такое, чтобы можно было в нем писать)
Хуй проссышь, куда жать)

---

Светлые волосы раскиданы по подушке…
Карие глаза смотрят сквозь него, бровки хмурятся…
Губы приоткрыты, и пахнут яблоком…
И прижать её к себе хочется, и не отпускать никуда…
И кожа у неё смуглая, горячая и бархатная…
И острые плечики вздрагивают…
И темно.
И только голос в невидимых колонках поёт про семь секунд:
You're just seven seconds away…
That's much, too much. I can't touch your heart
You're just seven seconds away
But, babe, it hurts when we're worlds apart
You're just seven seconds away…

И он торопится успеть, уложиться в отведённое ему время, и рвётся всем телом ей навстречу, и знает, что у него осталось только несколько минут…
Несколько минут.
И она уйдёт.
Встанет, виновато улыбнётся, соберёт в пучок растрёпанные светлые волосы, закурит, выпустит в потолок струйку дыма, и спросит:
- Проводишь?
И знает, что нельзя ей отказать.
Невозможно.
И времени совсем нет.
Можно только подойти к ней сзади, уткнуться носом в шею её, вдохнуть её запах – и молча отпустить…
А потом ждать. Ждать-ждать-ждать.
Ждать звонка.
Или встречи.
Или сообщения на экране монитора: «Ты меня ждёшь?»
Ты меня ждёшь?
Зачем она спрашивает? Кокетничает?
Жду. Всегда жду. Каждый день, каждую минуту… Жду.
Глаза её снятся. Волосы. Запах на подушке заставляет перебирать в памяти секунды и мгновения…
Она вернётся. Она обещала. Она вернётся…
Моя девочка… Моя – и не моя…

Вечер пятницы. Лето. Темнеет поздно. Иду бесцельно, и просто живу.
Я ощущаю, что я – живу.
Я чувствую запах лета, листьев, бензина-керосина, и слышу музыку, доносящуюся из летнего кафе.
Сигарета в руке стала совсем короткой.
Я затянулся в последний раз, и пошёл на звуки музыки.
В кафе было шумно, людно, и молодая чернявая официантка, держа в руках грошовый блокнотик, осведомилась:
- Вы уже выбрали?
Настроение было хорошее. Девочка-официантка – приятная, не вызывающая раздражения.
- Пиво. Ноль пять. Пока всё.
И улыбнулся ей в ответ.
Девочка ушла, а я смотрел ей вслед. Что-то в ней было… Определённо, было.
Может, глаза? Живые, любопытные… Как у дворняги…
Или трогательная белизна кожи в вырезе белой рубашки?
Или тонкие пальцы, сжимающие переполненную пепельницу?
Не знаю.
Но сегодняшний вечер сулил приятные сюрпризы, я это чувствовал кожей.

Дикая. Маленькая дикая девочка.
Суетливая, живая, настоящая…
Не бойся меня, девочка… Я никогда не сделаю тебе больно…
Пока не сделаю.

Я слушаю твой голос.
Не слова, нет. Мне неинтересно то, ЧТО ты говоришь.
Мне нравится то, КАК ты это говоришь.
Тонкий голосок, так вяжущийся с её внешностью, с сильным западно-украинским акцентом, звенит колокольчиком в голове.
Говори, говори, девочка… Мне это нравится.
Смейся, улыбайся, хмурься – тебе это идёт.
Живой человечек, живые, настоящие эмоции. Губы пухлые взгляд приковывают.
Настоящая…

Месяц уже прошёл. А интерес не угас.
Нет, и больше он не стал, что тоже интересно.
Мне нравится встречать её после работы, нравится ловить взглядом огоньки в её глазках-черносливках, нравится касаться губами её волос, и проводить языком по тонкой белой шейке…
Она вздрагивает, а я – я улыбаюсь.
Моя.
Она – моя.
Так быстро, и так предсказуемо…

Никогда не задумывался над тем, что у неё есть какая-то жизнь.
Что она где-то гуляет, с кем-то общается, и не чувствует себя одинокой без меня.
Пускай.
Это неважно.
И роли никакой не играет.


«…You're just seven seconds away…
That's much, too much. I can't touch your heart
You're just seven seconds away
But, babe, it hurts when we're worlds apart
You're just seven seconds away…»
Сигаретный дым струйкой уходит в открытую форточку, спускаясь капроновым чулком по веткам старого тополя…
Позвонить? Нет?
А почему бы и нет?

- Ты где, моя радость? – дым, свиваясь в причудливые, размытые узоры, стелется по потолку…
- Я? Я у подружки сижу. – голосок звонкий, запыхавшийся, и радостный.
- Ммм… У подружки? Я её знаю?
Подружка… Да, наверное, это так и надо: у неё должны быть какие-то подружки.
- Наверное, видел… Светленькая такая, в твоём доме живёт, кстати…
Светленькая. Замечательно. В моём доме живут десятка три светленьких девушек.
Наверняка я её видел.
- А если я к вам зайду сейчас – подружка не обидеться?
Самому интересно – что за подруга такая? И чем она интереснее меня?
Наверняка, откажет…
Улыбаюсь заранее.
- Подожди минутку… - шёпот в трубке, шорохи, смех звонкий. – Заходи, она не против. Спустись на четвёртый этаж.
Даже так?
Искрами рассыпается в пепельнице придушенная сигарета…
Спускаюсь вниз.

Карие глаза, светлые волосы, волнами рассыпанные по плечам, хрупкая фигурка.
- Привет, ты к Оле?
Смотрю на неё. Потом улыбаюсь:
- А можно?
- Проходи… - улыбается солнечно, открыто, искренне.
Закуриваю, спросив разрешения.
Две девушки. Такие непохожие. Разные.
Одна – моя. Живая, настоящая, привычная, изученная до мелочей.
Вторая – старше, выше, тоньше, деликатнее…
И…
И я смотрю на неё, и вижу только тонкие руки, сжимающие сигарету, и поправляющие непослушную прядь волос.
Зацепило.
Сильно зацепило.
Но – не моё.
Не допрыгнуть до неё, не достучаться, не вызвать огонька в её глазах…
А если рискнуть, а? А?

- Ты? – удивление в глазах, и улыбка неуверенная…
- Я. – в глаза ей смотрю нагло.
- Зачем пришёл? – бровки хмурит забавно, по-детски.
- К тебе. Пустишь?
Напролом иду.
Не глядя.

…Светлые волосы, раскиданные по моей подушке.
Хрупкое, вздрагивающее тело…
Длинные ресницы, отбрасывающие тень на раскрасневшиеся щёчки…
С каждым движением я становлюсь к ней ближе – и дальше…
Я касаюсь губами её влажного лба.
Глаза широко распахиваются, и тонкие руки обвивают моё тело.
- Тебе не больно, нет? – шепчу в маленькое ушко.
Маленькая. Тоненькая. Хрупкая такая…
- Нет… - выдыхает протяжно.
Перебираю пальцами её волосы, вдыхаю еле уловимый запах её тела.
Она сидит, подтянув к подбородку колени, и плечики дрожат.
Прижимаюсь грудью к её спине, и чувствую, как бьётся её сердце.
- Не уходи…
Я не прошу, я не требую.
Я вымаливаю.
И в который раз слышу:
- Не могу. Прости. Ты знаешь…
А потом, не глядя на меня, она одевается, зябко обхватывает себя руками, и говорит в сторону:
- Проводишь?
И я провожаю её до лифта.
И возвращаюсь домой. Один. Всегда один.
Странная, неразгаданная и непонятная девочка.
Женщина.
Она старше, она – намного меня старше.
Я в волосы её лицом зарываюсь, и понимаю, что дышу Женщиной.
Настоящей Женщиной.
Женщиной в теле ребёнка.
И понимаю, что обратной дороги нет.
Что я утонул в ней задолго до того, как понял – кто она. Какая она…
Она проникла в меня, в каждую мысль мою, в каждое движение.
Она отдала мне своё тело. Полностью. Целиком.
И больше не дала ничего…
Она приходит, чтобы получить своё.
Берёт, и уходит, оставляя мне свой запах, и смятые простыни…
А я – я не могу её догнать, удержать, запереть…
Она всё равно уйдёт.
Потому что Она не может принадлежать никому.
Женщина-кошка.
Сытая, гладкая, грациозная…
Нежная, ласковая, тёплая…
И – далёкая.
Ей не нужен я. Ей не нужны слова мои, не нужны мысли и чувства.
Ей не нужен никто.
А вот она мне – нужна.
Я жить хочу ей. Дышать ей. Для неё. Ради неё. Всё для неё. А ей – не нужно…
Я закрываю за ней дверь, а через две минуты на экране монитора возникают слова:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик»
Славный мальчик.
И не более того.
Я буду ждать тебя, слышишь? Буду ждать. Дни, месяцы, годы…
Буду ждать тебя.
Одну тебя.
Только тебя.
Потому что люблю.
Люблю…

…Она закрыла входную дверь, и, не зажигая света, села в кресло и закрыла лицо руками.
«Я старая идиотка. Зачем я к нему хожу? Он просит? Пусть просит. Это его трудности. Ты мне ответь – зачем ТЫ туда ходишь? Молчишь? А я тебе скажу. Он – не такой. Он – другой. Он тебя любит только за то, что ты есть. Что ты ходишь с ним по одной земле, и дышишь одним воздухом. И вот скажи ему – «Убей ради меня!» - убьёт. И глаза эти врать не умеют. Ещё не умеют. Не научились ещё. И тебе страшно, да? Да. Страшно. Он младше тебя на десять лет, у него жизнь только начинается… Куда ты со своими мощами лезешь, дура? Отпусти его, не мучай… Верни его на место.
Не могу. Не могу. Не могу я!
Я видеть его хочу. Дышать им. Прятаться у него на груди, и трогать губами его ресницы…
Голос хочу его слышать. Пальцы его целовать. Родные такие… Тёплые… Любимые пальчики…
Засыпать и посыпаться рядом с ним.
Гладить его рубашки по вечерам.
Смотреть телевизор, сидя на его коленях…
И – не могу.
Что? Что ты от меня хочешь, а? Что ты жрёшь меня изнутри?!
Не могу!
Не отпущу! Не отдам! Никогда!
И назови меня трижды сукой – я рассмеюсь тебе в лицо!
Я люблю его.
И это оправдываёт всё.
И несущественным сразу делает, неважным…
Люблю…»

Мерно загудел системный блок, и замерцал экран монитора.
И её руки привычно легли на клавиатуру, и так же привычно набрали текст:
«Спасибо тебе за всё. Ты славный мальчик…»


© Лидия Раевская. "Соседка".